salí de esa casa con muchas dudas, mi cabeza era un lío de piezas de preguntas y respuestas que solo necesitaban ser unidas para tener sentido.
No sabia por que camino seguir, ese río de información moría en esa misma casa con la noticia del escritor muerto.
de repente la idea me vino como un flechazo, ese día en que el portero me explico la historia de el abogado, dijo que su mujer estaba ingresada en el hospital de barcelona. no recordaba su nombre, María? Manuela? Mercedes?
Sí, se llamaba mercedes. Cogí un taxi en el paseo de gracia y me dirigí hasta la diagonal, al hospital de barcelona.
Entre por la puerta principal, en la recepción había una mujer baja de pelo rizado, que me sonaba, pero no se de que.
-hola mire, vengo a ver a una amiga mía.
-claro, me dice su nombre por favor.
-si Mercedes Súarez.
-lo siento señora,no hay ninguna persona ingresada en este hospital llamada Mercedes Súarez.
-¿Lo puede volver a comprobar?
-No, estoy segura, aquí pone que Mercedes Súarez murió hace dos años.
Seguía sin creerme lo, cada paso que daba era en falso, porque todos estaban muertos.
en ese momento salí corriendo del hospital, no quería creerme nada y olvidar todo lo que sabia, pero me era imposible.
cogí el metro en plaza María Cristina y baje en plaza España, me dispuse a pasear por la gran vía. En época de navidades hay un seguido de tiendas de artesanos y jugueteros que ofrecen productos para regalar.
Deberían ser las dos de la tarde, por esa hora no hay mucha gente en la calle ya que están comiendo o haciendo un poco la siesta.
De repente vi que dos hombres me seguían, gire en Rocafort, de repente una furgoneta negra se paro a mi lado, se abrieron las puertas y un hombre con una pistola apuntándome me invitaba a subir.
